Déni. Colère. Marchandage. Depression. Acceptation.


Un an pour faire son deuil. Mais chaque année, à la même date, c'est toujours la même chanson. Et c'est comme si tout cette merde revenait, moins violente chaque fois. On ne s'en sort jamais je crois.
Et peut-être que ce qui me fait le plus de mal, c'est d'être toujours, tous les ans, toute seule contre la mort. Encore une fois; c'est un combat dans la solitude.

J-1


J'ai les doigts tachés de verts, de rose, de orange, parce que mes fiches de mes fiches de révisions de philo sont artistiquement colorées.

J'ai trois pochettes, avec les trois matières importantes de ce bac qui trône fièrement entre les pelures de gomme, les bouts de tabac, la cendre étalée, les bouteilles d'eau, les petits cuillères utilisés dans leurs bols, les vêtements, les livres, les papiers froissées, et les stylos.
Une pochette violette, une jaune, et une bleue.

Je met en ego, ma vie, mes nerfs en jeu dans cette partie. "Vous êtes tous embarqués"

Je suis une warrior.

Je ne suis pas souvent fière de moi. Après tout, je n'ai pas tellement de quoi être fière. Pas comme si j'étais une héroïne des temps modernes, ou une intelectuelle surdouée, ou je ne sais quoi.
Mais être acceptée à Paris IV - La Sorbonne, en bi-licence Lettres Modernes Appliqués / LLCE Anglais, c'est la classe. Et j'suis fière, très fière.


(imaginons que je sois acceptée en Lettres Modernes/Science Po ; bi-cursus de prestige avec uniquement trente places, une troisième année à l'étranger. Et de la macroéconomie, je prends quoi ? Dilemme.)

Sur ce je vous embrasse, et je vais dormir. Parler de l'underlying homo-erostism pour son oral de bac, c'est épuisant, vraiment. Aussi épuisant que de sentir la nouvelle vie venir, et chanter dans ses poumons.

J'ai fini par me faire le programme de philosophie toute seule. Absolument toute seule.
J'avais déjà tout vu en l'espace de deux semaines pour ce concours général de mes deux qui ne donne des résultats que pour les trois premiers. À peine élitiste cette blague... Et là, en trois jours, j'ai tout fini, refait tout plein de fiches, de cours, parcouru toutes les annales, tous les bouquins, tous les sites internets possible.
C'est une blague d'être en Terminale L, d'avoir 8 heures de philo par semaine, et de devoir se faire le programme toute seule, parce que ma prof est une incapable.
Vive l'éducation nationale, vive ce foutu permis de passage qu'est la bac, qui ne sert à rien.

Le bac tue.