Déni. Colère. Marchandage. Depression. Acceptation.


Un an pour faire son deuil. Mais chaque année, à la même date, c'est toujours la même chanson. Et c'est comme si tout cette merde revenait, moins violente chaque fois. On ne s'en sort jamais je crois.
Et peut-être que ce qui me fait le plus de mal, c'est d'être toujours, tous les ans, toute seule contre la mort. Encore une fois; c'est un combat dans la solitude.