Mon chat a bavé sur mon lit. Et moi j'ai rêvé quelque chose d'horrible. Des vieilles couleurs passées, abimées, comme un vieux film des années 70 avec trop de orange. Il fallait faire l'amour pour guérir, pour faire avouer, pour comprendre, et l'eau glaciale du fleuve n'empêchaient pas les jeunes de se courir après dans les magasins. Et puis il y avait ses bras si accueillants, sa chaleur si réconfortante que j'aurais aimé ne jamais quitter. Mon nez se perdait dans son cou, mes mains s'accrochaient à sa chemise, et même si son visage était perdu dans la fumée et le noir, je savais que ce n'était pas le bon, qu'il n'était pas celui qui devait être là. Il me regardait de l'autre côté de l'eau noire, immobile, et je fermais mes yeux dans une tendresse qui n'était pas la sienne.
Je n'arrive plus à dormir, je n'ai plus d'espoir, je suis une salope. Et peut-être que je suis malade. Tout me colle à la peau, et je me sens lourde de travail, de bouffe, de grimaces. Il y a des larmes qui n'existent que dans l'âme. C'est con.