Ce n'est pas comme si c'était inintéressant, comme si je m'ennuyais toute la journée. Même pas. C'est tellement vivant, c'est tellement, tellement de nouvelles choses tous les jours, tu sais, genre t'as plongé la tête dans une bassine remplie d'eau française et anglaise, et qu'en plus ça tourbillonne à l'intérieur. Ça te rentre dans la bouche, dans le nez, dans les oreilles, et à la limite, même si tu ne respires plus tu aimes ça.
Voilà, ma vie c'est ça. Ma tête dans une bassine d'eau, et j'aime ça.
C'est tous les jours la même chose; je me lève tôt, j'avale un café, je fume une cigarette, et puis une autre, et encore une autre. Je lis de l'anglais ou du français dans le train, j'arrive à la fac, je m'assois, j'écoute, je prends des notes, je bois un café, je fume, je me rassois Parfois je n'ai pas le temps de manger, et sinon, je ne prends pas le temps de manger. Et café, cigarette, et encore des notes. Je n'ai jamais autant usé de stylos noirs en un seul mois. Encore quelques cigarette, un autre café, et quand je prends le métro dans le sens inverse, il fait déjà nuit. Et quand je rentre, je mange, je fume une cigarette, et si je ne suis pas totalement déchirée par une journée de 10heures de cours, je travaille encore. Et c'est comme ça tous les jours. Même ce week-end de trois jours qui me faisaient sauter de joie le jour de la rentrée. Je n'ai plus le temps de manger, de voir mes amis, d'aller au musée ou au cinéma, de lire un bouquin, de dormir même. Il faudrait tout faire en même temps.
Mais c'est génial. J'apprends tellement de choses tous les jours ; parfois le soir, quand je rentre chez moi, je ne sais même plus parler français. Parfois quand je trouve deux minutes pour lire un bouquin, je comprends tout ce que l'auteur a voulu dire, sans avoir à tout décortiquer minutieusement, comme avant. C'est jouissif.
Sauf que ça dure trois ans, que j'ai l'impression de vivre dans une bulle de papier et de lettres, que je ne vois plus personne, enfermée dans ma chambre rouge, et tout ce qui me fait tenir (à part cette fête stupide dans deux semaines, même pas pour mon anniversaire, et à laquelle je ne pourrais pas rester trop longtemps parce que j'ai du travail), c'est le après. Le après ces trois ans, quand je pourrais enfin appliquer tout ce que j'ai appris. Quand tout ça me paraitra loin, et que je me sentirais fière d'avoir vaincu la pression, la compétition (oui, même à la fac), les journées de cours interminables, les nuits trop courtes.
Mais est-ce que après ces trois ans, ce sera ce que j'attends au moins ? Ou est-ce que ce sera la même chose ? Est-ce que j'y arriverais au bout de ces trois ans, est-ce que je saurais me démarquer pour continuer, est-ce que, est-ce que ?
Tous les matins, la clope au bac, le café dans la main, sur les escaliers de la fac, tous les matins, je me demande est-ce que j'ai fait le bon choix ? Et pourquoi ? Pourquoi je suis là hein ? Qu'est-ce qu'il m'a pris ? Est-ce que j'y arriverais ?
Il fait froid, je bois trop de café, je fume trop, et j'ai passé mon week-end à dormir, parce que cette semaine, je n'en aurais pas le temps.
Voilà, ma vie c'est ça. Ma tête dans une bassine d'eau, et j'aime ça.
C'est tous les jours la même chose; je me lève tôt, j'avale un café, je fume une cigarette, et puis une autre, et encore une autre. Je lis de l'anglais ou du français dans le train, j'arrive à la fac, je m'assois, j'écoute, je prends des notes, je bois un café, je fume, je me rassois Parfois je n'ai pas le temps de manger, et sinon, je ne prends pas le temps de manger. Et café, cigarette, et encore des notes. Je n'ai jamais autant usé de stylos noirs en un seul mois. Encore quelques cigarette, un autre café, et quand je prends le métro dans le sens inverse, il fait déjà nuit. Et quand je rentre, je mange, je fume une cigarette, et si je ne suis pas totalement déchirée par une journée de 10heures de cours, je travaille encore. Et c'est comme ça tous les jours. Même ce week-end de trois jours qui me faisaient sauter de joie le jour de la rentrée. Je n'ai plus le temps de manger, de voir mes amis, d'aller au musée ou au cinéma, de lire un bouquin, de dormir même. Il faudrait tout faire en même temps.
Mais c'est génial. J'apprends tellement de choses tous les jours ; parfois le soir, quand je rentre chez moi, je ne sais même plus parler français. Parfois quand je trouve deux minutes pour lire un bouquin, je comprends tout ce que l'auteur a voulu dire, sans avoir à tout décortiquer minutieusement, comme avant. C'est jouissif.
Sauf que ça dure trois ans, que j'ai l'impression de vivre dans une bulle de papier et de lettres, que je ne vois plus personne, enfermée dans ma chambre rouge, et tout ce qui me fait tenir (à part cette fête stupide dans deux semaines, même pas pour mon anniversaire, et à laquelle je ne pourrais pas rester trop longtemps parce que j'ai du travail), c'est le après. Le après ces trois ans, quand je pourrais enfin appliquer tout ce que j'ai appris. Quand tout ça me paraitra loin, et que je me sentirais fière d'avoir vaincu la pression, la compétition (oui, même à la fac), les journées de cours interminables, les nuits trop courtes.
Mais est-ce que après ces trois ans, ce sera ce que j'attends au moins ? Ou est-ce que ce sera la même chose ? Est-ce que j'y arriverais au bout de ces trois ans, est-ce que je saurais me démarquer pour continuer, est-ce que, est-ce que ?
Tous les matins, la clope au bac, le café dans la main, sur les escaliers de la fac, tous les matins, je me demande est-ce que j'ai fait le bon choix ? Et pourquoi ? Pourquoi je suis là hein ? Qu'est-ce qu'il m'a pris ? Est-ce que j'y arriverais ?
Il fait froid, je bois trop de café, je fume trop, et j'ai passé mon week-end à dormir, parce que cette semaine, je n'en aurais pas le temps.