Ça s'appelle ma grand-mère est morte, et j'ai acheté compulsivement des chaussures histoire de faire quelque chose de moi. Ça s'appelle dépenser le fric que j'ai eu de mon autre grand-mère folle pour le bac, et ne plus en avoir pour payer un cadeau d'anniversaire décent à ma mère. Ça s'appelle je ne suis pas boulimique, alors je fume trop et j'achète des chaussures qui coutent chères en livres, sans regarder combien ça fait en euros. Ça s'appelle le prêtre de la cérémonie a raconté des conneries genre de la même manière que Jésus, ma grand-mère est le chemin, qui nous amène au ciel, et si notre peine est immense, ce n'est pas important, puisque nous la retrouverons. Ça s'appelle religion de merde qui raconte des conneries, ma grand-mère n'est plus là, et je ne la reverrais plus jamais, non, quand je l'appelle, elle n'apparait pas à mes côtes, espèce de païens superstitieux qui racontent trop de conneries. Ça s'appelle les petits oiseaux chantent dehors, et ma grand-mère est au fond d'une tombe, recouvertes de pétales de roses. Ça s'appelle mon grand-père est tout seul, mon oncle est insensible et bizarre, ma tante est inconsolable, et toutes ces personnes aux cheveux blancs qui me disent que je suis une belle jeune fille racontent n'importe quoi. Ça s'appelle ma grand-mère est morte, et tout ce que j'ai pu faire, c'est acheter des chaussures, trop chères, trop hautes, trop belles.