Je retrouve cette angoisse qui m'opresse la poitrine en cours de Littérature, parce que oui, je ne vis que dans le passé d'heureux évènements, et dans l'avenir qui n'a que de vaines espèrances d'autre chose. L'homme est vide, misérable, et je suis humaine. C'est tellement dommage. C'est trop con. Et si encore il n y avait que le travail incessant, éttoufant du lycée. Mais non.
Tout ce que je touche ne se transforme pas en or, mais en pourriture. De la pourriture sous mes doigts, sur mon corps, dans ma tête. Je n'ai plus envie de rien, si ce n'est dormir. Mais laisser le monde tourner sans moi, serait pêché. (Même si avouons le, je ne suis qu'Eve, cette tentatrice, cette pute qui nous condamne toutes) Nan mais tu vois, je sais même pas comment j'arrive à ne pas pleurer dans le train, à ne pas tomber sur le bitume humide, à sourire encore. Et c'est tellement pitoyable de ne trouver du réconfort que dans l'épluchage parfait de clémentines, et la clope. Espèce de soleil enfumé. Je ne vais pas même pas dire que j'aimerais que quelqu'un me dise que ça ira, parce que putain, j'y crois plus du tout, même venant du plus parfait des hommes. Je ne suis que néant, coincé entre deux infinis. Je ne suis qu'humaine, je ne suis que moi, réduite à un pessimisme (pire que) absolu, parce que je ne suis que pensante, même pas roseau. Nan, un brin d'herbe jaunâtre qui refuse de boire l'eau de pluie. Ça me fera une raison de plus pour tout quitter sans culpabiliser ; je suis foutue, pourrie, et c'est de ma faute.



(ouais, c'tait génial s'tu veux savoir. superbe, grandiose, impressionant. et encore une fois, la presque mort qui arrive en plein milieu, la respiration qui s'accèlère, l'aveuglement, le retour à la réalité; tu n'es pas invincible hurle ton corps)